Veinte personas alrededor
de cuatro mesas, todos amigos en este bar.
Mucha cerveza, mucho café,
ruido de vasos, nubes de humo y de vapor.
Quisiera irme de este lugar.
En todo caso charlar contigo en otro bar.
Pero no puedo decirteló.
Qué pasaría si de repente decís que no.
Yo bancaría el papelón,
si acá no hubiera otras personas mirándonos.
Estás muy lejos de donde estoy.
Te me sentaste en la otra punta de la reunión.
No escucho nada lo que decís,
y al lado mío hablan de cosas que yo ya sé.
Toda esta gente cuándo se irá,
yo los estimo algunas veces, ahora no.
Nadie se cansa de tanto hablar,
ni vos tampoco por lo que veo yo desde acá.
No tengo idea de lo que hablás,
pero quisiera que me miraras un poco más.
Quisiera irme de este lugar,
pero contigo, y sin el resto de los demás.
Pero no puedo. Hay que esperar.
Cómo me pudre esta maldita conversación.
Si una persona de las que están
al lado tuyo se las tomara, me siento allá.
Pero no hay caso, a lo mejor
están pegadas a sus asientos con Poxipol.
Ya se hace tarde, van a cerrar.
El mozo viene y nos apura a levantar.
Nos vamos todos, en borbollón.
No puedo hablarte. La puta madre que lo parió.